Cambia todo lo que puede cambiar
la luz, lo suave, lo que ya no se espera
los planes se hacen añicos
pienso, piensa, piensan
si habrá algo que no cambia
en
la disolución del tiempo.
Pero el tiempo no es algo
lo que es algo
son mis manos
los huesos,
mis hijos
y las penas que cuando creés que se fueron, vuelven.
Algo es
el calor del sol buscado en el mediodía cuando afuera hace tanto frio.
El frio, bello
la belleza, helada
la elegancia perdida
los huesos, cascados
un fuego azul, verde, naranja.
Sabiduría escondida
comadreja que ya no vuelve.
Quise escribir temprano y terminé tomando una taza de té.
Quise pensar
pero mi cabeza se va para cualquier parte.
Deambulo lentamente sin hacer pie
como un caracol se da la vuelta
buscando debajo de lo hecho
la palabra
la ilación
un ancla en la herida salitrosa
para cobrar un poco de forma.
La falta de fuerza es tangible
otra taza de té, ahora
y otra y otra y otra más.
Hasta dormir.
Cada día
o más bien cuando el sol cae sobre la pampa
y el pastizal mezcla los sembrados y cultivados con lo agreste
en esa gama infinita de tonalidades verdes, amarillas, rojizas, marrones, maices, grises
y el agua de los arroyos refleja la luz violacea, turquesa y levemente anaranjada
y la luna, casi llena, horizontea y asciende
el alma se junta con las regulaciones del color
enjuta
asiste a su derrumbe
en el que parece ya no caber pero si cabe
una muerte más, algo que no volverá , toda una vida y un mundo
la mente lucha por no sentir pero esa batalla se pierde porque la tensión de su negativa
arrasa con parte de la vida misma.
El cuerpo se duele: garganta, panza, taquicardia o insomnio: todas esa maneras que nos enlutan.
No sabemos vivir, ni morir.
Lo único que se decanta es que hay que aprender
y despedirse para poder dar un paso, dos, tres hacia los cauces que se abrirán, no ahora, en el porvenir.
Vuelta como un caracol
que debería, si supiese por dónde
pero que se desvía
se repliega, mira y se devuelve a su itinerario inicial.
Opiáceos del deber o la salutación engañosa
consumen.
¡Es que siempre tuve que soportar su persecución y las escondidas
en los alcohólicos muebles de melanina bermellón!
No busco trascender, su nombre, su claustro o su fantasía.
La mía es con café, ese motor. Es con patio y si es posible, un lazito de amor contra el rojo bordó del muro.
Un hábito muscular de quince cuadras de distancia
un punto de llegada
al que se llega
y no se cree haber llegado.
No se siente como era previsto
en un vacío gris
lluvia pampeana
se desarbolan
uno a uno
los planes y ansiedades.
He buscado y encontré pero ahora se evanecen las proposiciones
como volutas blanquecinas.
No es bueno venerar
el desastre de la época porque hayamos logrado sobrevivir
supimos, aprendimos
a bordear los agujeros
a construir y componer
recomponer ese pozo ciego y su desastre
-sí-
pero hay que deslindar
distinguir
disociar
con costo de fuerzas vitales, finitas e inconmensurables
lo que
hicimos
luego de la tormenta
de la tormenta misma.
Creer es inevitable
andamos poniendo una cosa y otra, aquí y allá
como para organizarnos
como
la columna vertebral
un edificio
una cosa encima de la otra
frágil y transparente, a fin de cuentas.
¿Y en qué creer
tras el muro oscuro?
¿Dónde ahondar tras la crisis de fe?
¿Cómo nutrir a ese motor que necesita?
Las series de fantasmas y apariciones
nos traen a la memoria
al corazón
a la mente
a nuestros fantasmas
que no son más que la súbita aparición mediante el gusto, tacto, olfato
o visión
de alguien o algunos que ya no viven en esta tierra, sobre su faz
pero vive en nosotros
vive en el aire
vive en las partículas que se posan sobre muebles, cortinas y luces filtradas
viven en sonidos teletransmitidos replegándose y reenviándose.
Viven en esos exactos reflujos del tiempo que llamamos recuerdos.
A veces ansiamos mudarnos de ciudad para cambiar estas memorias pero quien sabe
habrá otras cosas que las convoquen
habrá otras posaderas para esas volátiles intromisiones de otros tiempos en este que va como la calle principal.
Es
será una
de las tantas vidas
que no podremos vibrar
si no por ráfagas ficcionales, abruptas, esclarecidas
y en fuga.
Y ahora resulta que ese es el cuerpo que convocamos porque está yéndose
-somos polvo de estrellas-.
Asimismo
L convocaba a un cuerpo que se le iba
lo lograba agarrar por unas horas con sus trucos que le funcionaron décadas: la intoxicación eufórica
el ritual infinito
las llamadas telefónicas a voces conocidas.
Cuesta mucho comprender a quien no lo ha experimentado, tremenda tarea
hoy se dibuja la figura que no estábamos mirando.
El encuentro repentino con ese vacío amenazante cede.
Las gatas tienen la precepción de estos destinos subalternos, recónditos, en otras frecuencias
pero no se logra la buena comunicación con ellas.
Nada por acá
ni un vástago
ni un truco
solo
la vacía
sensación
de no saber
de errar
de buscar alguna confirmación sensible, lenta
que se demore en la velocidad del mundo
que hoy
se aparece
opacamente, aún
antirromántica.
Escribo no para saber
escribo para estar unos ratos
construyendo la paciencia
que es la balsa, si se quiere
ante la ansiedad, la angustia
o como mejor se pueda decir
de aquello.
Quiero verla
rodearla
amurallarla
para que no inunde a lo demás
la felicidad intocable que se esconde en algún lado que no estoy encontrando
en medio del calor abrasador del mes.
La desolación
la constatación
de flotar
sin deshacerse
la incerteza.
No hamacarse tanto que se salga volando por arriba
y te puedas romper la crisma contra el suelo.
Esos seres de aguas profundas que se clonan a si mismos
pólipos o llevados
aferrados a una cosa y otra
alimentando agallas
limpiando las casas para hacer suelo
regando las plantas alrededor de los jardines subacuáticos.
