Poesía y escritos.
Quién sabe por donde
se escabulle
el hálito, el fulgor, la complacencia
aun tenue
con las cosas más vivas de la vida.
Y porque
nos andamos
entre vueltas y revueltas de cosas
insepultas
insabidas
raras
que te agarran los tobillos
y no te dejan
andar
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