¿Es

la inteligencia

una deposición

de la mezquindad?

¿Es no retener más

el pasaje del amor

que viene y va

va y viene

como un rio, como un puente, como una catarata y un caracol que nunca se detiene?

¿Es

no temer

que algo sea un viento que te lleve, te arrase y te separe en modo polvareda por ahí?

¿Es persistir en el vacío del yo

o la fabricación tornasolada de las mil y una caras de la moneda

y dar unos mates

y que te den mates

y conversaciones?

¿Es hacerse amiga de todo el mundo?

¿Es ser Diana Latour?